мы жили, не сильно мучаясь,
горя светло-синим пламенем,
мечтая о лучшем будущем
потомкам, а не себе.

дружили до гроба тленного,
любили как сильно любится,
пахали волами потными
извилины на судьбе.

бутылка портвейна кислого,
шлифовка паркета старого,
побелка стены обшарпанной,
попытка найти оплот.

не надо нам много радости,
в ладах бы остаться с совестью,
жила бы страна родимая,
и нету других забот.

P.S. Надеюсь, это спонтанно родившийся текст не будет воспринят как знак неадекватности. Просто творческим людям полезно иногда тренироваться и перевоплощаться :-)